Alex Burkhards viertes Buch vereint alles, was bislang ungesagt geblieben ist: Persönliches, Anklagendes, Verständnisvolles. Prosa und Slampoesie

Ich höre ein Platschen. Drei aus der Gruppe sind ins Wasser gesprungen. Sie kraulen auf die Holzplattform im See zu, um die sich schon ein paar von den Posern streiten. King of the Hill: Wer oben bleibt, ist Boss. Leute, das hab ich als Achtjähriger am Schneeberg gegen meine Schwestern gewonnen, ich muss euch gar nichts beweisen! »Kommsch mit?«, fragt Tanja. Sie schnürt sich mit den Händen hinter dem Rücken ihren Bikini fest. Ihr Gesicht hat viele kleine Pickel und unregelmäßige Stellen, aber das ist mir egal. Sie ist so schön. Ich will sie küssen. »Ich muss noch Text lernen«, sage ich. Ich will nicht schwimmen. Alle hier sind in der Wasserwacht. Ich bin zwar mittlerweile achtzehn und brauche keine Schwimmflügel mehr, aber ich bin langsam und habe keinen schönen Stil. Mein Arsch hängt im Wasser wie ein Sack ertränkter Katzenbabys. Ich bin keine Gerade, die knapp unter der Oberfläche stromlinienförmig durch das Wasser zischt, ich bin f(x) = -x3, ich sehe aus wie eines dieser krummen Tierchen, die in der Tiefsee schweben, wie ein sitzender Astronaut in der Schwerelosigkeit, nur hektischer. Ich bin ein auf dem Wickeltisch zappelndes Baby, das man um hundertachtzig Grad gedreht und ins Wasser geworfen hat.

Eintritt: 8,-